WHITE WAR

Las constantes ráfagas de aire helado le cortaban la cara, los labios, le obligaban a cerrar los ojos llorosos porque le dolía mantenerlos abiertos. El frío le entumecía todos los músculos del cuerpo pese a las prendas de abrigo y le minaba la sensibilidad de los dedos en las manos y los pies, a pesar de las pesadas botas y los guantes. El reflejo del sol, que lucía en lo alto de un cielo azul, puro e inmenso, provocaba destellos brillantes en la nieve creando ilusiones ópticas que quemaban la retina y la mente. 

Gray se movió un poco para cambiar de posición; sus ropas de material plástico, aislantes del frío, emitieron un crujido casi imperceptible. Se entretuvo contemplando cómo el vaho que escapaba de su boca en cada respiración se elevaba hacia lo alto. Ese maldito aire le helaba los pulmones. Apoyó los antebrazos sobre su rifle en actitud hastiada y miró un poco por encima del parapeto que les servía de precaria trinchera. No había novedad en el frente, si se le podía llamar así a la extensión albina de kilómetros y kilómetros que tenían delante de ellos. 

A su lado, oyó como su compañero Conrad se erguía ligeramente, quitándose el casco con un gesto de incomodidad. Pese al frío, tenía el pelo rubio corto empapado en sudor. Conrad tiró el casco unos metros más allá y refunfuñó algo en su idioma. A Gray no le hacía falta entenderlo para comprender qué pasaba por su cabeza. 

- ¿Qué hora es? - preguntó Conrad con su marcado acento.

- Debe faltar poco para mediodía - calculó Gray mirando al cielo y deduciendo el momento del día por la posición del sol, que se reflejaba en sus gafas oscuras. 

- Me cago en la puta - maldijo Conrad, y esta vez su amigo sí que lo entendió. 

Quedaban aún muchas horas de vigilancia por delante. Así era cada día, uno tras otro. Así había sido desde hacía no sé cuantos años. Gray trató de recordar aquellos días en los que solía tener un hogar, una familia y una vida. Parecía que había sido en otro mundo, en otra existencia. 

- Estás pensando en ellos, ¿verdad? - dijo su compañero. 

Gray asintió levemente. Si algo se aprendía en el frente era a leer las expresiones de los demás. Había poco que ocultar cuando el destino está vacío de esperanza y desolado como la tierra que pisaban. Rose, Katherine, Paige, Desmond. Aquellos que una vez habían sido su familia ahora eran sólo nombres en los labios de un hombre desesperado. Nadie tenía ya familia, ni hogar, ni patria, ni bandera, ni ideales. Lo habían perdido todo. El ser humano había sucumbido a su propia avaricia. La solución milagrosa, el nuevo paraíso, la última oportunidad de redención se había convertido en otra lucha más por el poder a nivel mundial. Todos los hombres que quedaban vivos luchaban en aquel territorio inhóspito y cruel sin saber a quién obedecían. Luchaban por una esperanza vacía, volver a casa era tan sólo un sueño de días pasados imposible de cumplir. Las mujeres, las hijas, las hermanas, todas ellas habían quedado atrás, demasiado lejos para saber dónde. 

- ¿Crees que algún día volveremos a verlos? - dijo Gray, aunque sabía muy bien la respuesta. Era un tipo de tortura psicológica. Conrad, que también había tenido esposa una vez, Martha, se cuidó mucho de contestar a aquello. 

- ¿Cuánto tiempo llevamos en esta puta guerra? Joder, estoy harto de este frío de los cojones. No se puede ni mear sin que se te congele la polla - blasfemó Conrad. 

- No acabará. Nunca acabará, no hasta que nos matemos todos - murmuró Gray. Los dos sabían que era cierto. 

De pronto, una bala pasó zumbando junto a su oído, tan cerca que oyó el misil cortando el aire. Acto seguido escuchó el ruido de un cuerpo al derrumbarse y vio a su compañero, Conrad, caer muerto a su lado con un tiro en la frente. No se inmutó; pocas cosas podían impresionarle ya. Vio el casco de Conrad tirado en el suelo, tal y donde él lo había dejado unos minutos atrás. Lo cogió, pensando que si no se lo hubiera quitando todavía estaría vivo. Cubrió con él la cara de su compañero y se alejó de allí arrastrándose por la nieve. El enemigo le había descubierto. 

Gray huyó desesperadamente, pero se encontraba en campo abierto. Todo era terreno llano en aquel mundo blanco reluciente. Su empeño por escapar era algo tan solo inherente a su condición humana, eso que se suele llamar instinto. Gray era tan consciente del nulo valor de su propia vida que poco le importaba vivir o morir, pero siguió tratando de ponerse a salvo alcanzando el puesto de avanzadilla más cercano. 

Nunca llegó. A pocos metros de distancia de su improvisada trinchera, se vio atrapado en un fuego cruzado entre dos facciones opuestas. Nunca supo de dónde venían las balas; en aquel lugar no se distinguía más que el blanco de la nieve. Nunca supo quiénes disparaban los fusiles, pero eso daba igual, porque todos eran enemigos de todos en la última gran guerra por el control de la humanidad.

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RAINING BLOOD

Un agudo chillido, horrible y estremecedor, le perforó los tímpanos y pareció llegarle hasta el cerebro; haría que se volviera loco. En ese momento deseó morir, lo había deseado tiempo atrás y sabía que lo seguiría haciendo, pero era imposible. No podía escapar de su destino, de la función para la cual había sido creado. Esperó hasta que la última nota del grito se desvaneció en el aire y luego reanudó su carrera corriendo de forma acelerada, sin parar un solo segundo. 

Cuando aparecieron los murciélagos todavía se afanaba por escapar, a pesar de que sabía que era inútil. Jamás lo lograría, así como tampoco podría nunca morir. Los siniestros seres alados, negros como la noche profunda, eran tan numerosos que tapaban la poca claridad que procedía del cielo nocturno, sumiéndolo todo en la más absoluta oscuridad. Sin embargo, siguió corriendo. No podía detenerse ahora. 

La explanada sobre la que se alzaba el castillo acabó, dando paso a un bosque no muy grande pero de arboleda espesa y enmarañada maleza descuidada. No dudó al internarse en él; no lo conocía, pero tampoco lo temía. El Señor no permitiría que le sucediera nada, igual que tampoco se enojaría por su pequeño intento de rebelión. Era innecesario, porque este acto resultaba simplemente inútil. Pero él siguió corriendo mientras el chillido se oía más y más fuerte, no solo en sus oídos sino también en su cabeza; y los murciélagos lo perseguían volando en círculos cada vez más bajos sobre su cabeza, acosándolo y tratando de ahogarlo con su presencia. 

También el bosque acabó, pero aún no terminaban los dominios del Señor. Toda esa tierra era suya; algunos lo consideraban una posesión ínfima, pero solamente porque los ignorantes no conocen la verdad. Porque al fin y al cabo, qué son unas hectáreas de terreno cuando se es el amo de todo un reino infernal. Siguió corriendo y corriendo hasta que llegó al borde de un acantilado, con la desesperación de los gritos hundiéndose en su cerebro llevándole casi hasta el borde de la demencia. Se paró ante el abismo y cayó de rodillas en la tierra, sujetándose la cabeza con las manos con un gesto de agónico dolor. 

Entonces los murciélagos comenzaron a volar alto, más alto, hasta que dejaron de atosigarlo con sus alas y se elevaron lo suficiente como para vislumbrar de nuevo la luz de la luna entre las nubes. Como si obedecieran una silenciosa orden, los seres alados se marcharon tan rápidamente que pareció que hasta ese momento su presencia allí había sido un mero sueño irreal. Alzó la cabeza para mirar y lo que vio le desgarró aún más por dentro: un cielo rojo, del color de la sangre, se cernía sobre su cabeza. Del color de la misma sangre que instantes después comenzó a caer de las nubes cual lluvia. Helado de terror, gritó tendido sobre la reseca tierra cuando la sangre le tocó, y con el contacto de cada gota se hundía en una agonía más y más profunda de la que no saldría hasta que el Señor lo ordenase. La sangre le quemaba la piel y hasta las entrañas, y él siguió gritando dominado por el pánico, el horror y la locura. 

Y con un solo pensamiento del Señor, esa tortura acabó. Se levantó sintiendo que ya nunca volvería ser el mismo, por muchos siglos que pasaran, porque la osadía de desafiar al Señor iba mucho más allá de una tortura física. Los murciélagos volvieron pero esta vez avanzaron delante de él, para indicarle el camino de vuelta. Los siguió, aún sintiendo un dolor indescriptible y con las tinieblas cubriéndole el alma. El Señor jamás perdonaba, y aquello solo había sido una lluvia de sangre...

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ICHIRIN NO HIME

Himeko salió a la veranda y se sentó de rodillas sobre un cojín. Era una noche preciosa. La luna llena pintaba con su reflejo la superficie cristalina del pequeño lago del jardín, donde dormían las carpas, haciéndole parecer un brillante espejo. Los restos de la llovizna goteaban de los aleros de madera produciendo una constante melodía acompasada con el ocasional croar de las ranas. Himeko esperaba morir aquella misma noche. Su esposo había partido a la guerra mucho tiempo atrás para apoyar al que consideraba su legítimo señor, Toyotomi Hideyori. Pero éste había sido derrotado en la batalla de Sekigahara, su marido había sido obligado a quitarse la vida y sus enemigos estaban a punto de llegar para cobrarse su victoria. En efecto, enseguida se escuchó el sonido atronador de los cascos de cientos de caballos pisoteando el suelo. Se oyeron voces, gritos y chillidos de terror. Alguien había prendido fuego a la casa y el pánico se extendió entre sus moradores. Solo Himeko esperaba tranquila, contemplando el jardín, emapándose del olor de la sangre y rogando desdesperadamente en silencio porque la muerte llegase rápido. El destino que esperaba a las mujeres cautivas, sin nadie que las protegiese, solía ser algo mucho peor que eso. Himeko oyó voces: los soldados Tokugawa estaban allí.

El sol brillaba sobre los encharcados campos de arroz, de un verde brillante y fresco. Los campesinos se afanaban en la labor para recolectar el preciado grano que constituía la base de su alimentación. Los hombres abrían surcos profundos para plantar las semillas y las mujeres, muchas con sus hijos a la espalda, recogían los brotes que ya estaban crecidos. Keiko se levantó, tratando de ignorar el acusado dolor de espalda. La vida en el campo era dura, aunque afortunadamente ese año la cosecha había sido buena. Muchas tierras habían sido arrasadas en la guerra y cinco años después de la batalla de Sekigahara aún no se habían recuperado. Muchos campesinos morían de hambre. Nadie sabría jamás cuán agradecida se sentía Keiko de no ser una de ellos. Al igual que nadie adivinaría tampoco que una vez ella se vistió con preciosos kimonos de seda, bebió té en juegos de delicada porcelana antigua y escribió bellos poemas con su estilizada caligrafía de princesa. Tampoco ella misma supo nunca por qué aquel oficial Tokugawa se quedó mirando sus ojos oscuros, acarició su largo pelo negro y, cuando creyó que iba a tomarla por la fuerza, la dejó ir murmurando tal solo el que a partir de entonces sería su nuevo nombre: Keiko.

http://www.deviantart.com/art/Refrection-of-the-past-419222570

EL MAGO Y LA ARTISTA

La historia de amor del mago y la artista acababa en tragedia cada cien años.

Él era un individuo muy alto y delgado, larguirucho dirían algunos, pero con un porte majestuoso y para nada desgarbado. Vestía pantalones de rayas, botas altas, negras, acabadas en punta y una estrecha casaca roja, larga, más elegante que la de cualquier concertista de piano. Acompañaba este conjunto con una capa roja de vuelo, larga, de cuello alzado, y un sombrero de copa cuidadosamente colocado sobre su pelo ondulado y rubio. Todo ello le confería un aire distinguido y señorial. Nunca salía sin su bastón de mano, el símbolo de su maravilla y de su magia. Su canción era una melodía lenta, melancólica, el recuerdo del esplendor de días pasados, el lamento de un hombre que aspiraba eternamente al amor sin jamás haberlo conquistado y que había sido una vez el mago más admirado y brillante de la tierra de Arzak.

La artista era una mujer pequeña, de poca estatura, delicada pero no frágil. Poseía la gracia y la ligereza del junco, que se dobla ante el viento pero no se rompe jamás; su arte y su habilidad estaban por encima de los de cualquier mortal. Tenía un rostro aniñado, redondeado y risueño, los ojos claros (que se reflejaban en los ojos oscuros del mago) y la piel muy blanca. Vestía siempre de verde y azul, como una ninfa, con alegres falditas vaporosas de vuelo ligero, y utilizaba telas y cintas de colores para adornar su pelo corto del color de la avena tostada. Su canción era un tema acelerado, vital, vibrante, lleno de energía, como ella misma, pero con intermedios lentos, cadenciosos, que hablaban de ilusión perdida, de los sueños que se escapan volando y del deseo de ser más libre. Y también de amor, un amor intangible que no podía alcanzar pero existía, y escapaba por cada poro de su piel y en cada respiración.

La historia de amor del mago y la artista acababa siempre en tragedia. No era una maldición, ni estaba escrito en el destino, pero solo podían revolotear en el viento sin acercarse cada vez que se encontraban, una vez cada cien años.

Pero un día, la artista se vistió de rojo, con vestido ceñido y una falda que caía en cascada por sus piernas. Se dejó crecer el cabello y se lo adornó con rosas. Y aprendió a cantar. Al mismo tiempo el mago fue en su busca. Había perdido el miedo y le habían crecido alas; se convirtió en un hombre que aprendió a nunca dar la espalda y a mirar siempre de frente. Hizo magia para ella y transformó todo cuanto conocían. Se encontraron en lo alto de una escalera dorada y entonaron una melodía que se elevó hacia el cielo cuajado de estrellas en el aire de la noche, como un humo tejido de fantasmas, de niebla y de deseos lejanos. Y no hubo beso, pero se quedaron en lo alto de la escalera. Y se detuvo el tiempo. Se quedaron atrapados en ese instante, dentro de un eterno reloj de arena, el mago y la artista, en una irrealidad de felicidad, arte y magia.

http://enaira-san.deviantart.com/art/The-Artist-and-the-Magician-w-stars-414945298

REMEMBRANCE

Es de noche y hace frío. Sopla un viento helado que azota sin piedad las lonas de los barcos y hace crujir los mástiles, las jarcias. El hielo y la escarcha se posan sobre la madera sacando astillas y se cuelgan de los cabrestantes en forma de carámbanos como murciélagos dormitando en su cueva.

En el puerto, una dama blanca espera, expectante en la noche oscura, insensible a las inclemencias atmosféricas. No anhela la libertad que prometen esos barcos varados, ni aguarda el regreso de su amado de tierras lejanas. El fuerte viento hace revolotear su pelo rojo anaranjado alrededor de la nuca semejando las chispas danzarinas que saltan de un fuego. Su pena es grande, pero sus ojos no la translucen. Sus lágrimas también están congeladas, por sus venas corren ríos de hielo y quizá es eso lo que le permite soportar el desaliento más profundo y el frío helado de la noche.

La dama blanca se lleva las manos al pecho y sus labios pálidos dejan escapar un suspiro que se convierte en vaho antes de morir. No se siente como esas princesas de cuento, aunque lo sea. No viste con tules rosas y pieles suaves en el invierno, no le fascinan la belleza de las flores ni los poemas de amor. Esos poemas de amor que siempre cuentan cuentos perfectos, que no son verdad. Ella no sabe lo que es el amor. Pero sabe lo que son el destino y la muerte.

El invierno está en su apogeo, en su momento más bello, cuando las nieves caen renovando el mundo cada noche con su manto blanco. Ningún barco vendrá hasta dentro de muchos meses, los caminos están cerrados. La princesa se acerca hasta el acantilado, arrastrando el vestido por las rocas desnudas y sintiendo el frío y la dureza del suelo en los pies descalzos. Desde allí puede ver el mar en toda su plenitud, ahora más embravecido y furioso, agitado por el viento. La dama blanca da un paso al frente y se deja caer ingrávida hasta hundirse en el agua helada. El frío le corta la respiración de inmediato y el agua le entra en los pulmones ahogando sus lamentos en cuestión de segundos. El vasto océano se convierte en su húmedo mausoleo, una tumba eterna, un cementerio que ahora sólo a ella le pertenece.

Es por la mañana. Las gaviotas acuden al acantilado antes de que amanezca para vigilar sus nidos. Sus graznidos, incomprensibles para los humanos, hablan hoy de algo distinto. Sus patas gomosas se quedan continuamente atrapadas en un extraño líquido denso y viscoso de color rojo oscuro, casi negro. Y unas hojas de árbol que jamás antes habían visto barren el acantilado levantadas por las corrientes de aire. No saben que asemejan pergaminos con canciones de amor y danzas de muerte.

http://enaira-san.deviantart.com/art/Victoria-Frances-Favole-410950197